Passeurs et reveurs de mots - Les Amants mystérieux de Venise de NathyEllis

Les Amants mystérieux de Venise de NathyEllis
Un miroir. Vieux de plusieurs siècles. Trouvé dans une ruelle vénitienne, entre une porte basse et une lampe à huile. Léa s'y penche, par curiosité, par fatigue, par envie d'autre chose. Et le miroir, lui, répond.
Voilà le point de départ des Amants mystérieux de Venise, le roman de NathyEllis, paru cette année en autoédition. Une romance traversée de fantastique, où Venise devient bien plus qu'un décor : un seuil.
Léa est écrivaine, parisienne, fraîchement abîmée par une rupture. Elle vient à Venise pour souffler, pour écrire, pour se retrouver. Elle y trouve une lettre, signée Giacomo C., datée du milieu du XVIIIᵉ siècle. Et derrière la lettre, ce miroir qui n'en est plus tout à fait un. Un passage, plutôt. Un appel.
NathyEllis construit son roman comme une ville construit ses ponts : par petites enjambées, d'une rive à l'autre du temps. Le siècle de Léa et celui de Casanova se touchent, se cherchent, se frôlent. Et autour de ce contact impossible, l'autrice tisse une mythologie : les Passantes, l'Ospite, le prix à payer pour traverser. Venise devient une ville aux deux époques, aux deux lumières, aux deux désirs.
Ce qu'on retient, page après page, c'est l'envoûtement. L'eau, la brume, les chandelles, les masques, les parfums anciens. NathyEllis a le sens de l'atmosphère, et son roman s'écoute presque autant qu'il se lit. On y respire l'odeur des canaux à l'aube, on y entend les pas étouffés sous les portiques.
Mais le vrai cœur du livre est ailleurs. Il est dans la façon dont Léa, peu à peu, comprend ce qu'elle cherche vraiment. Aimer un homme d'un autre siècle, c'est aussi aimer une idée, un fantôme, une promesse. Et l'autrice a le courage de mener son héroïne jusqu'au bout de cette question. Sans facilité. Sans complaisance.
Les Amants mystérieux de Venise est un roman pour celles et ceux qui aiment se laisser porter par une ville, une légende, une voix. Un livre qui se lit comme on flâne, sans pressentir où l'on va.
Une lecture vénitienne. À savourer, le soir, près d'une fenêtre ouverte.

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